Entrada para Raros!

A vida é feita das nossas pontas.
Fronteira, limite.
Onde acabo,
E outra coisa começa.

Frutas viram chão,
Jasmim lágrima,
Letra livros,
Homens redor.

Se sento na cadeira,
Viro madeira.
Sou o vinho que bebo,
Lua que não alcanço,
As janelas que abri,
Milhões de copos de água.
Cigarro, pai, mãe...

Existir é colecionar esbarrões.
Viver é a escolha do que tocar,
Maturidade é encostar nas coisas certas:
Quero chegar a mim mesmo.